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viernes, 5 de febrero de 2021

William Shakespeare sobre el Tiempo...Soneto 19

 Como homenaje a un gran arquitecto español, vallisoletano aunque criado a la luz de Cádiz, que acaba de ser galardonado con el Premio Nacional de Arquitectura 2020, D. Alberto Campo Baeza, y como él mismo dice "en mi estudio tengo más libros de poesía que de arquitectura", retomaremos la actividad (que en este día se ha vuelto más plácida y cotidiana, pues estaba muy empolvado este rincón de la casa y hemos tenido que darle una buen repaso) citando a Shakespeare, al que también cita el profesor y catedrático emérito en la ETSAM (Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Madrid) en muchas ocasiones y en sus numerosas conferencias.

Pero empezaremos con un pequeño verso de otro poeta inglés, William Blake, al que todos los años citaba/cita Alberto, el primer día de andadura del curso académico. Creo que debe de haberse publicado con anterioridad aquí, pero como es muy breve lo cito, recitando como haría el maestro Campo, que sintetiza el objetivo de todo arquitecto, CONSTRUIR SUEÑOS:

"En un grano de arena ver un mundo,

y en cada flor silvestre un paraíso.

Vivir la eternidad en una hora,

sostener en la palma el infinito".

William Blake

(publicado también en su libro "Quiero ser arquitecto", editado por Mairea Libros. 2014).


Pero volvamos a Shakespeare y a cómo se refiere al paso del Tiempo (con mayúscula) y con qué desconsuelo quiere seguir viviendo joven y cómo el avance perentorio del tiempo nos arrolla con su inmisericorde tic tac.

Soneto 19

Tiempo voraz, despúntale las garras al león

y haz que la tierra trague su más tierna progenie;

arranca los colmillos de las fauces del tigre

y que el fénix perenne se ahogue en su ceniza.


Haz con tu vuelo tristes y alegres estaciones

y actúa como quieras, oh Tiempo presuroso,

con todos los placeres fugitivos del mundo,

pero yo te prohíbo el crimen más atroz:


No labres con tus horas la frente de mi amado

no escribas sobre ella con tu anticuada pluma;

deja que permanezca cuando pases sin mácula


Modelo de belleza de los hombres futuros.

Pero si quieres, Tiempo, sé malo: pese a ti

en mis versos mi amor vivirá siempre joven".


Cómo Shakespeare se cita de tú a tú con el Sr. Tiempo, del que todos hablamos y nadie conoce. y le reta a que no "toque" ni se "acerque" a su amado, pues no quiere que escriba sobre él con la pluma antigua (como una  heredada y vieja estilográfica Sheaffer), signo de que todo está escrito, haga lo que haga, pues todos tenemos fecha de caducidad, pero cómo hábilmente se las ingenia y le desafía, indicándole que a pesar de luchar contra Goliat, David (su amor y por ende, su vida) siempre vivirá joven y siempre ganará con la onza de la poesía, con sus versos siempre jóvenes y frescos, con la inmortalidad por bandera, cuando le sobrevivan por los siglos de los siglos sus versos, y sus sonetos.

Esperemos que la pluma del tiempo sea condescendiente con todos nosotros, y que cuando llegue el momento de partir, las palabras escritas resuenen en los confines del mundo, en los siempre jóvenes y tiernos labios de aquel que las pronuncie.

Shakespeare como nuestro Federico García Lorca, "escribía para que le quisieran", y de forma eterna.

Juanjo Argudo.






sábado, 16 de mayo de 2020

SI ALGUIEN ME HUBIERA DICHO...


Si alguien me hubiera dicho al principio

que tu risa olería siempre a nardos

abriendo la primavera al necio

limpiando las letrinas de desazón

amarrando mi alma a tu viento,

soñando un límpido cielo casi despierto

cuando entre mi sueño y tu desvelo

un amor nació casi sin quererlo,

inesperado y sin embozado aliento

pues la duda siempre será endeble

cuando la juventud atesora en las manos

la inexperta sensibilidad del alma…

hubiera penetrado cual estratega

en territorio amigo al momento mientras

su abrazo me tape si la lluvia insistiera

y te robara un beso cuando mayea.



Si alguien me hubiera dicho ayer

que tu pelo enredaría mi sueño

entreverado de jeringas y fonendos

con nuevas tensiones y medicamentos,

con la ayuda como meta,

salvar vidas rotas en mitad del infierno,

y cuando la cuarentena lo cura todo

mientras que el paciente sea paciente

cuando el enfermo no quiera ser enfermo

en el momento en el que el enamorado

siempre siga estando enamorado.



Si alguien me hubiera dicho hoy

que un santo me acompañaría

cada mayo donde se asoma la primavera 

a veces se oculta, pero florece

erguida mi silente escucha

elevando mis laureadas por su amor

escondiendo mis pinceladas de pasión

por el rubor de decirle al mundo

que una mujer me cautivó

y ante los ojos de san Isidro nació,

llegando al mundo para agitar mi consuelo

pues no quedaría esfuerzo ni denuedo

para entregarle cada día mi amor verdadero

y decirle, sin miedo al mundo entero,

el número de primaveras que atesora,

esta enfermera aventurera y preciosa

que mientras cosía una costura

le dije casi a hurtadillas… Te quiero,

y hoy que llueve de nuevo mi calma

se agita…y grita…Felicidades enfermera,

sigue cosiendo mi corazón y cuando

pare la lluvia…te seguiré queriendo con locura.


A ALICIA, MI VIDA, 15 DE MAYO DE 2020

domingo, 12 de abril de 2020

¿Por qué no lloran las enfermeras?


Y no llores porque las enfermeras no lloran...
sino que brota la caridad del corazón

No lloran...porque surge del fondo del alma la paz.

no lloran...porque acurrucan el suave rumor
de la fuente de la vida.

y no lloran...porque cuando alguien nace...
lo hace por ellas...
por vosotras...
por aquella mano que lo trae al mundo...
por aquel espíritu generoso que lo acuna
en la soledad de su inexperto lloro.

por éso no lloráis...
porque otro necesita que esas gotas
de esperanza
calen en su delicado ser...
en su delicada vida...
en una vida que sanáis sin pedir
nada a cambio.

tan solo una sonrisa agradecida...
tan solo una mano amiga...
tan solo una voz que susurra
en la noche dormida...
Gracias ... Gracias.
Gracias por tu vida.


Dedicado a mi mujer Alicia, y a todas las enfermeras/os, que en estos momentos tan oscuros, brindan luz a tantas vidas y salvan tantas almas con una sola. Ellas saben como hacerlo.

Domingo de Resurrección, 12 de abril de 2020.

sábado, 20 de mayo de 2017

"Me tengo que ir, me llaman de arriba"

Con motivo del triste suceso ocurrido en Madrid hace unos días, donde una pareja de jóvenes enamorados con la vida por delante y con un futuro prometedor, fallecía en un accidente ocurrido en un ascensor en el barrio de Salamanca.

Horas después la madre del joven fallecido, José Amián, recibía un poema de autor anónimo, que transcribo literal, y que pude leer en el diario Sur el pasado 18 de mayo.

"Me tengo que ir, me llaman de arriba"


Me tengo que ir, me llaman de arriba. El paso es difícil, y es mejor hacerlo
breve. No intentéis entenderlo, no dolerá menos.

Me tengo que ir y me llevo compañía. No me voy solo. Me voy con quién quiero.
Ya volamos juntos, directos al cielo.

No intentéis entenderlo, ha llegado mi hora. Me reclaman de arriba, para que 
desde allí os guarde.

Cuídate mamá, cuida de todos. Como siempre has hecho, como siempre haces, 
como siempre harás.

Me tengo que ir, para poder ayudarte, a cuidar de papá, a cuidar de mis
hermanos, a cuidar de quién más quiero.

Me sentirás a tu lado, cuando te cueste dormir, estaré en tu pensamiento,
estaré siempre junto a ti.

Y tú me llevarás dentro. Y cuando abras los ojos, no vayas a despertarme,
habré pasado la noche, velando vuestro descanso, cuidando de mis hermanos,
descansando en tu regazo.

Ya os espero donde debo y estoy bien acompañado de la persona que quiero.
Me tengo que ir, y junto a ella te espero".

Autor anónimo.

(DEP. Y que el amor que se profesaban se disperse entre aquellos que los querían).

domingo, 26 de abril de 2015

ENFERMO DE AMOR

Como por arte de magia vuelvo a escribir,
y vuelvo a cometer los mismos errores:
sentimientos que aparecen como brotes…
emociones que recuerden al jazmín.

Quizás no tenga cura esta enfermedad
pues aunque pastillas me recetaron,
nunca vieron los doctores resultados,
me ingresaron en contra de mi voluntad.

No soltaré la pluma para contar…
siempre la verdad del corazón,
ése que nunca puede engañar,
éste que hoy te quiere a rabiar.

Por ello, obvio la medicación
y sigo los dictados del pensamiento,
que vienen a ratificar un juramento,
que firmó este paciente enfermo.


De las caricias y atenciones,
recibidas por enfermera cabal,
huecos rellenados por pasiones,
salpicadas por la verdad.

De un amor que anda enamorado,
y que tiende a prolongar,
este contrato que quedó sellado,
ante el cura, la familia y la sociedad.

Un contrato valiente, sincero,
que ahora tiene que verse refrendado
con una hija de ensueño,
y poder disfrutar del cuadro terminado.

¿Qué más puedo pedir?
¿Cómo hacerte feliz?
Aquí te entrego mi vida,
solo me queda decir.



Que por mucho tiempo que pase,
no olvidaré aquella soñada tarde,
cuando llegaste siendo una niña,
y marchamos como marido y mujer.

Déjame que te siga queriendo,
lo que has vivido es pura fantasía
pues si a tu lado solo aprendo,
a querer de verdad, esposa mía.

Soñemos con un futuro cercano
cocinado a fuego lento,
paseemos ancianos de la mano,
será una historia de cuento.

Y solo así nuestra hija orgullosa
llorará cuando vea a su hija,
y nos convirtamos en abuelos, dichosa

de la herencia recibida.

A mi querida esposa, con motivo de nuestro X aniversario de boda

domingo, 21 de septiembre de 2014

Enfermo de amor




Como por arte de magia, vuelvo a escribir,
y vuelvo a cometer los mismos errores:
sentimientos que aparecen como brotes…
emociones que recuerden al jazmín.

Quizás no tenga cura esta enfermedad,
pues aunque pastillas me recetaron,
nunca vieron los doctores resultados,
e ingresarme en contra de mi voluntad.

No soltaré la pluma para contar…
siempre la verdad del corazón,
ese que nunca puede engañar,
este que hoy te quiere a rabiar.

Por ello, obvio la medicación
y sigo los dictados del pensamiento,
que vienen a ratificar un juramento,
que firmó este paciente enfermo.


De las caricias y atenciones,
recibidas por enfermera cabal,
huecos rellenados por pasiones,
salpicadas por la verdad.

De un amor que anda enamorado,
y que tiende a prolongar,
este contrato que quedó sellado,
ante el cura, la familia y la sociedad.

Un contrato valiente, sincero,
que ahora tiene que verse refrendado,
con una hija de ensueño,
y poder formar un cuadro terminado.

¿Qué más puedo pedir?
¿Cómo hacerte feliz?
Aquí te entrego mi vida,
solo me queda decir.



Que por mucho tiempo que pase,
no olvidaré aquella soñada tarde,
cuando llegaste siendo una niña,
y marchamos como marido y mujer.

Déjame que te siga queriendo,
lo que has vivido es pura fantasía
pues si a tu lado solo aprendo,
a querer de verdad, esposa mía.

Soñemos con un futuro cercano
cocinado a fuego lento,
paseemos ancianos de la mano,
será una historia de cuento.

Y solo así nuestra hija orgullosa,
llorará cuando vea a su hija,
y nos convirtamos en abuelos, dichosa
de la herencia recibida.
                  
         Te quiero.
 
18-IX-2014 (X aniversario de boda)

sábado, 7 de junio de 2014

La mano amiga



La mano amiga

¿Y si su mano fuera mañana mi mano?
¿Y si su sangre negra fuera, realmente,
mi tibia y espesa sangre adormecida?
Y mientras el agua no aclara mi hastío
borrando todo horizonte de rencor
cayendo por un desagüe marchito,
cualquier atisbo de compasión
brota en mi memoria anestesiada
y aquel corazón, para siempre partío,
encoge mi alma a media luz
a medio camino entre la suciedad
y entre la obligada desesperación,
a solo un silencio de la crueldad
y de la grotesca mueca de vacío interior.

¿Acaso esta sangre no desciende de su sangre?
¿Quizás mi piel no dibuja su piel?
Y crucificado en medio de la nada,
ansiaba doblegar el cabo del dolor
llegando hasta las fauces cobardes
de un primer mundo que aguarda
prestar solo un limitado auxilio
maquillado de triste obligación,
cuando tras los colmillos insaciables
se parapetan los mayores tratantes
jugando sus bazas al mejor postor,
cartas que disponen marcadas de farol,
en medio de la nada, en medio del horror,
siendo cómplices de que todo arda.

Pero la sangre de mi mano
agarrando su triste esperanza
se cuela por las rendijas del olvido,
mientras el jabón va haciendo efecto
gotea incesante mi comprensión
necesaria pero imposible
hacia todos los que ansían quedarse.
Y esa misma mano no pudo salvarlo
de una suerte que nunca alcanza,
si su corazón palpita hermanado
con este pescador que lo rescata
del infierno que fue siempre soñado,
y desconoce cuál será su destino
mientras la sal lo envuelve agitado.

Las manos fuertes doblegan el alma
cuando las lágrimas – que brotan
dolientes por la continua tragedia –
no permiten secar la desesperanza,
no terminan de borrar aquella sangre….
recordándolo, impasible, camino del miedo.    

Este poema fue publicado en el portal digital www.linares28.es

miércoles, 30 de abril de 2014

Poema de William Blake "Construir sueños"

Con este poema comienza el curso cada año Alberto Campo Baeza, arquitecto y Catedrático de Proyectos Arquitectónicos de la ETSAM desde 1984, y por ello, lo traigo hoy aquí, porque es interesante cómo la poesía se mezcla con la construcción de sueños, con la construcción de un mundo mejor.

            "En un grano de arena ver un mundo,
            y en cada flor silvestre un paraíso,
            vivir la eternidad en una hora,
            sostener en la palma el infinito".

Y es que un arquitecto - según Campo Baeza - es un creador, un pensador y constructor de ideas, por lo tanto es un SOÑADOR, UN ARTISTA Y UN TÉCNICO.

"Ser ARQUITECTO es ser alguien capaz de convertir una casa en un sueño y un sueño en una casa", nos dice Alberto Campo Baeza en su libro infantil "Quiero ser arquitecto"

 Y porque es el amigo de un buen amigo, también arquitecto y Catedrático, José Mª Lozano.

A ellos, gracias por su generoso esfuerzo en cultivar los corazones arquitectónicos de muchas generaciones!!!!

Mi reconocimiento.

lunes, 14 de abril de 2014

Sonata de pasión (III parte)



A mi pesar, el fin se aproxima,
mis lágrimas versan al viento,
brotan en lo alto de la cima,
sueñan con un renacimiento.

De nuestros corazones de hojalata,
en nuestro tibio ‘descendimiento’,
a los confines de la desgracia,
tus enseñanzas no tienen precio.

Porque, ¿qué es la vida,
si no una contigua entrega?
A un propósito, a una cita,
con Jesús, nuestro estratega.

Pues ante su inminente ‘entierro’,
quiso regalarnos su vida,
su magnífico magisterio,
vivir sin demasiadas prisas.

Regalando el tiempo necesario,
a nuestros mejores aliados,
aquellos que demandan consuelo,
éstos que son nuestros hermanos.

Así ‘resucitaremos’ en la alegría,
tras un recorrido con acierto,
y soñaremos despiertos,
imaginaremos su teoría.

Ayudar a los que necesitan,
querer a los que anhelan,
amar a los que gritan,
abrazando a la candela.

Candela de amor,
en semana de pasión.
Semana santa de emoción,
en Linares soñé, mi Señor.

Mi señor, mi guía,
mi bastón, mi faro,
que interprete tu melodía,
que triunfe siempre tu milagro.

Director magnífico de la sonata,
un cofrade que en ti confía,
en “el amigo que nunca falla”,
partitura de pasión y armonía.


Y como compañera de viaje,
tuviste a tu gran valedora,
una mujer fuerte, tu baluarte,
una Virgen serena y luchadora.

Tu Madre, Mi Madre, mi inspiración,
en momentos débiles de dolor,
acudo a ella con fervor,
en cualquier forma de devoción.

Alegría, Paz, Gracia, Salud,
todas ellas me cobijan,
Consolación, Rosario, Dolores,
Madres que me iluminan.

Amargura, Mayor Dolor y Esperanza,
modelos de fe y de entrega,
Penas, Soledad y Amor Hermoso,
abanico de bondad, ¡qué corazón tan milagroso!

(Este poema fue publicado en www.linares28.es, el mayor diario digital de la ciudad de Linares y uno de los medios digitales referencia de Andalucía, el día 15 de abril de 2.014).